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Prätorianer des Dorn – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Eins

Systemtransporter Primigenia
Äußere terranische Anflugschneise

»Auf Anflugvektor einschwenken.«

»Anflugvektor liegt an.«

»Freigabe erbitten.«

»Freigabe bestätigt.«

»Kurs halten und klarmachen für Lotsenkader.«

»Kurs halten, aye, aye.«

Lieutenant Maecenas V Hon-II schenkte den Stimmen der Brückenbesatzung keine Beachtung. Er saß mit verschränkten Armen auf dem Sitz des wachhabenden Zweiten Deckoffiziers und hatte die Füße auf die Instrumentenkonsole aus Lasurstein und Bronze gelegt. Seine Augen waren geschlossen und das Kinn ruhte auf dem hohen Kragen seiner blau-gelben Uniformjacke.

Alle Mitglieder der Besatzung wussten, dass Maecenas seinen Dienst üblicherweise auf diese Art versah, und sie ließen ihn in Ruhe. Jeder andere, der während der Wache einschlief, wäre in Ketten gelegt, mit der Elektrorute ausgepeitscht und für die Dauer der Rückreise zum Jupiter in die Bilge gesperrt worden. Nicht so Maecenas, denn er war Blutsverwandtschaft. Jeder andere auf dem Schiff war durch einen Eid oder bestenfalls durch Heirat an das Haus gebunden. Das bedeutete, dass Maecenas tun und lassen konnte, was ihm gefiel, denn das Schiff gehörte praktisch ihm. Wäre sein Onkel oder auch sein Vetter ersten Grades an Bord gekommen und hätte ihm befohlen, die Füße von der Konsole zu nehmen, hätte er gehorcht. Die Stationen der polaren Riffstadt lagen aber weit hinter ihnen und der Abstand wurde stetig größer. Daher ließ die Besatzung ihn auf seiner Wache schlafen. Außerdem war er erträglicher, wenn er schlief.

Allerdings schlief er nicht. Er schlief nie.

Durch leicht geöffnete Augenlider verfolgte Maecenas, wie sich die Besatzung auf die Ankunft des Lotsenkaders vorbereitete. Jeder von ihnen hatte das schon so oft getan, dass es für sie zu reiner Routine geworden war. Die Systemwerker begannen ihre Stationen herunterzufahren. Verchromte Neuralkabel lösten sich von ihren Schädeln und verschwanden in Bodenschächten. Ihre Haut wirkte im Schein der Instrumente beinahe durchsichtig. Mit geweiteten, schwarzen Augen musterten sie die Datenkolonnen auf den Bildschirmen und nahmen mit ihren feingliedrigen Händen letzte Korrekturen vor. Sie alle waren Jovianer und die meisten von ihnen hatten nie den Druck auf einer planetaren Oberfläche gespürt oder ungefilterte Luft geatmet.

Die Primigenia war ein jovianischer Handelsleichter, der vom Bug bis zum Heck etwas über fünf Kilometer maß. Das Schiff war in den Riffstädten über dem Pol des Jupiters gebaut worden und durchkreuzte seit achtundzwanzig Generationen die Leere des Sol-Systems. Die Triebwerke und Bordsysteme stammten nicht aus den Produktionsstätten des Mars, sondern waren wohlgehütete Geheimnisse der Raumklane, die nicht in der Dunkelheit der Allnacht verloren gegangen waren. Früher hatte die Primigenia Plündergut vom Rand des Systems nach Terra transportiert und mit den dortigen Heerführern Handel getrieben. Jetzt war sie ein Glied in der Schiffskette, die die inneren und äußeren Gefilde des Systems miteinander verband. Beladen mit Vorräten durchschiffte sie die überwachten Raumkorridore, bis sie eine der äußeren Raumstationen der Thronwelt erreichte und ihre Ladung löschte. Rogal Dorn mochte die Tore verriegelt haben, doch Terras Hunger ließ sich nicht befriedigen. So legten die Primigenia und ihre Schwesterschiffe wie beladene Maultiere unablässig an Terras Stationen an und brachen wieder auf, um erneut ihre Frachträume zu füllen.

»Alle Maschinen wurden gestoppt. Geleitschiff kommt längsseits«, meldete ein Mitglied der Besatzung.

Maecenas sah, wie der Schiffsmeister seiner Ersten Deckoffizierin einen Blick zuwarf und nickte.

»Andockklammern ausfahren«, rief Sur Nel Hon-XVII. Die Erste Deckoffizierin war Maecenas’ Cousine zweiten Grades und er machte keinen Hehl daraus, wie sehr er diese Verbindung und ihren Rang verachtete. Sie hasste ihn ebenfalls. Das war gut. Es sorgte dafür, dass ihr nichts anderes an ihm auffiel.

»Lotsenkader an Bord. Eine volle Inspektionsgruppe, wie es scheint«, murmelte Sur Nel, als sie die Daten auf ihrem Visier ablas.

Der Schiffsmeister seufzte und schüttelte den Kopf.

»Das wird keine kurze Angelegenheit.«

»Das ist es nie«, erwiderte Sur Nel.

Mit geschlossenen Augen begann Lieutenant Maecenas V. Hon-II die Sekunden zu zählen.

Toxwüste Gobi
Terra

Sie fuhren der Morgendämmerung davon. Das Raupenfahrzeug schaukelte hin und her und der Geruch in der Passagierkabine wurde mit jeder Sekunde schlimmer. Achtzehn Stunden waren vergangen, seit sie die Siedlung am Rand der Hochebene verlassen hatten. Achtzehn Stunden, in denen die zwölf Menschen in dieser Metallkiste saßen und schwitzten, während die Nacht ungesehen verstrich.

Die meisten Plünderer hatten am Anfang der Reise noch Witze gerissen oder versucht, eine Unterhaltung in Gang zu bringen. Das hatte aufgehört, als ihnen klar geworden war, dass Myzmadra und ihre zwei Gefährten für derlei Nettigkeiten nichts übrig hatten. Danach hatten sich die Plünderer schweigend um ihre Waffen und Ausrüstung gekümmert. Es waren große, muskulöse Gezüchtete mit derben Augmentationen. Ihre Körper waren mit Narben, den unregelmäßigen Kratern von Schusswunden, den blassen Flecken von Säureverbrennungen und den wulstigen Linien von Messerschnitten überzogen. Die meisten hatten sich ihre Rüstungsteile auf die bloße Haut geschnallt, als wollten sie ihre Gegner dazu ermutigen, ihnen neue Narben zuzufügen. Sie rochen nach Waffenöl, Sumpfschnaps und Gier.

Myzmadra warf einen Blick auf den Triangulator an ihrem Handgelenk und verzog das Gesicht. Zahnräder kreisten und Quecksilberblasen bewegten sich im Innern des Kristallgehäuses.

»Was ist das für ein Ding?«, fragte der Plünderer, der ihr gegenüber saß. Sie blickte auf. Er war riesig. Der Rest der Bande nannte ihn Grol. Anstelle seines rechten Arms hatte er einen Bohrhammer und zwei Greifklauen waren mit seiner Wirbelsäule verbunden. Die obere Hälfte seines Gesichts bestand aus rotem Chrom mit Schlitzen für die Augen. Wortlos richtete sie ihren Blick wieder auf das Gerät an ihrem Handgelenk.

»Das ist ein Triangulator.« Sie blickte auf, um zu sehen, woher die Worte gekommen waren. Der Boss der Bande, der sich ihr als Nis vorgestellt hatte, grinste sie an. Sie bemerkte das silbrige Funkeln seiner Ceramitzähne. Seine Augen waren surrende Objektive und seine spinnenartigen Hände aus Messing. Sein Grinsen wurde breiter. »Ein nützliches kleines Stück Archäotech. Zeigt dir selbst bei der üblen Strahlung und den heftigen Signalstürmen hier draußen deinen genauen Standort. Ist sein Gewicht gewiss wert …«

Er blickte sie grinsend an.

Die Finger ihrer rechten Hand schwebten über dem Triangulator, während sie seinen Blick erwiderte. Äußerlich war sie völlig ruhig, doch die Muskeln unter ihrem Körperanzug spannten sich und sie atmete tief ein. Auch wenn nichts darauf hindeutete, war sie bereit, beim kleinsten Anzeichen einer Bedrohung zu reagieren.

Sie starrte Nis unverwandt in die Augen, bis er beschwichtigend seine Messinghände hob.

»Ich mache nur Spaß«, sagte er, die Lippen zu einem breiten Grinsen verzogen. »Wenn du uns fürs Graben bezahlst, muss es hier draußen etwas geben, das den Preis wert ist. Das Ding verrät dir die Stelle, richtig?«

Sie nickte und betrachtete wieder die kreiselnden Zahnräder und wandernden Quecksilberblasen.

Am Rand des Triangulators begannen Ziffern aufzuleuchten.

»Fast da«, sagte Ashul leise neben ihr. Sie hatte nicht einmal bemerkt, dass er aufgewacht war. Nachdem sie aufgebrochen waren, hatte er die Hände über der Brust gefaltet und war eingeschlafen. »Und genau zur rechten Zeit«, sagte er und zog sich die Atemmaske über das Gesicht.

Sie griff ebenfalls nach einer Maske und gab dem Mann auf der anderen Seite einen Stoß.

»Ich bin wach«, sagte Incarnus. »Etwas anderes wäre unter diesen Umständen auch kaum vorstellbar.« Er fuhr sich mit den Fingern über den Schädel und Myzmadra sah den feinen Schweißfilm auf seiner Haut. Seine grauen Lider blinzelten über irislosen Augen. Sie reichte ihm eine Maske.

Als die Plünderer bemerkten, dass sich die drei fertigmachten, griffen sie nach ihren Waffen und zogen sich Atemfilter über den Mund. Zumindest jene, die einen Mund besaßen.

Sie setzte ihre eigene Maske auf und schob den schwarzen Blendschutz über das Visier. Neben ihr deutete Incarnus mit einem Fingerschnippen auf den Triangulator.

»Es ist so weit«, sagte er.

Bhab-Bastion
Der Imperiale Palast, Terra

Archamus erwachte und schwang sich mit einer gewandten Bewegung aus dem steinernen Bett.

»Gefahrenprotokoll …« Der Befehl erstarb auf seiner Zunge. Die Herzen hämmerten unter seinen Rippen.

Stille antwortete ihm in dem kalten Zwielicht seiner Kammer.

Er blickte sich um. Der Nachthimmel starrte durch eine Schießscharte in der Wand auf ihn herab. Nur das Licht der Kerze in der Nische über dem Bett erhellte die Kammer. Stunden und Minuten waren in Form von Linien und Ziffern auf dem Talg markiert. Es würde noch eine Stunde vergehen, bevor die Flamme die Mitternachtslinie erreichte. Er hatte dreißig Minuten geschlafen. Gerade so lange, damit die Träume begannen. Aber nicht lange genug, als dass er sich an sie erinnern konnte.

Der Bolter lag schwer in seinen Händen. Er hatte ihn gezogen und entsichert, noch während er sich aus dem Bett geschwungen hatte. Langsam begannen sich seine Muskeln zu entspannen. Er spürte, wie das Blut siedend durch seine Adern rauschte, und fühlte das Kribbeln hinter seinen Augen, als sein Verstand die Informationen seiner Nervenenden verarbeitete. Die Bionik seines rechten Beins klickte und surrte, als er sein Gewicht verlagerte.

Dreißig Minuten. Dreißig Minuten, in denen sich die Welt weiterbewegt hatte und seine Augen geschlossen gewesen waren. Er lauschte nach dem Geräusch eiliger Schritte und heulender Sirenen.

Nichts.

Nur das Rauschen des Blutes in seinen Herzen und das ferne Knistern des Staubes, den der Wind gegen die Deflektorschilde hoch über den Mauern der Bastion wehte. Der Rüstungsständer stand still neben der Tür und die Lichter seiner Anzeige blinkten grün. Seine Rüstservitoren standen reglos vor der Wand.

Er atmete aus und ließ die Waffe sinken. Schmerzende Müdigkeit kehrte in seine Muskeln zurück.

Dreißig Minuten. So lange hatte er seit Monaten nicht geschlafen, eine Notwendigkeit, die sich lediglich luxuriös anfühlte. Der Cataleptische Knoten im hinteren Teil seines Gehirns ermöglichte es ihm, sein Bedürfnis nach Schlaf aufzuschieben, doch er konnte der Müdigkeit nicht ewig entfliehen. Daher hatte er sich dem Tiefschlaf hingegeben und versucht, darin keine Schwäche zu sehen.

Er trat vor das mit Wasser gefüllte Granitbecken, das auf der Anrichte gegenüber dem Bett stand, und die Servos seines bionischen Arms klickten, als er den Bolter weglegte. Ein kalter Windhauch strich über seine Haut. Die Nacht riss den letzten Rest Wärme mit sich fort durch die fensterlose Schießscharte. Auf dem Wasser im Becken hatte sich eine Eisschicht gebildet. Er zerschlug sie mit der rechten Hand und spritzte sich die Flüssigkeit ins Gesicht. Die schneidende Kälte entspannte ihn. Kleinen Wellen breiteten sich im Becken aus und warfen das zersplitterte Eis gegen den Rand, bevor sich das Wasser wieder beruhigte.

Eine Sekunde lang betrachtete er die Trümmer seines Gesichts in der Spiegelung des Wassers. Zeit und Pflichterfüllung hatten ihre Spuren hinterlassen, innerlich wie äußerlich.

Alt und verbraucht, dachte er, als sein Blick auf das Narbengeflecht auf seinen Wangen fiel. Sein Bart hatte vor vier Jahrzehnten die graue Färbung von Schiefer angenommen, doch jetzt begann sich der Rand weiß zu färben. Er betrachtete die drei Bolzen auf der linken Seite seiner Stirn, schwarz wie die Leere. Jeder von ihnen stand für ein halbes Jahrhundert des Krieges in einem grausamen Zeitalter.

Seine Hand tauchte erneut in das Wasser und die Spiegelung verschwand unter den Wellen. Dann richtete er sich auf.

»Rüstung«, sagte er.

Die drei Servitoren an der Wand setzten sich in Bewegung. Es waren bucklige Kreaturen, deren Rücken sich unter dem Geäst mechanischer Arme krümmten. Messingmasken mit kreuzförmigen Sichtschlitzen bedeckten ihre Gesichter. Was von ihrem Fleisch übrig war, wurde von schwarzen Roben verhüllt. Sie trennten die ersten Rüstungsteile von der Energiezufuhr, hoben sie vom Ständer und fügten die Komponenten zusammen.

Schicht um Schicht legten sie ihm die Rüstung an, vernieteten Platten, verbanden Kabel und versiegelten Öffnungen. Schließlich traten sie zurück und er erhob sich. Die gelbe Lackierung der brünierten Panzerung glänzte im Kerzenschein. Auf seiner Brust prangte der aus Silber und Gold gegossene Stern von Inwit, dessen Strahlen von einer schwarzen Faust umschlossen wurden. Ein mit Eislöwenfell besetzter schwarz-roter Umhang hing über seinen Schultern. Der Helm des Kreuzzug-Schemas mit dem langen Sichtschlitz hing an seiner Hüfte. Wie immer durchfuhr ihn ein stechender Schmerz, als sich seine bionischen Gliedmaßen mit den Rüstungssystemen verbanden.

Er nahm seine Waffen an sich und arretierte den Bolter an seinem Schenkel und die Boltpistole am anderen, bevor er sich den breiten Sachs um die Hüfte schnallte. Schließlich griff er mit seiner bionischen Hand nach Eidschwur und die metallenen Finger schlossen sich um den adamantenen Schaft. Der Schlagkopf bestand aus einem schwarzen Gestein, auf das er auf der toten Welt Stroma gestoßen war. Er hatte ein volles Jahr gebraucht, um ihn in Form zu bringen. Der Knauf mit der gravierten Sternenkonstellation über Inwit bestand zur Hälfte aus Silber und zur anderen aus schwarzem Eisen. Die Waffe war schwer, doch im mechanischen Griff der Bionik spürte er ihr Gewicht nicht. Er betrachtete die Waffe und verlor sich einen Moment in den Kristallsprenkeln unter der Oberfläche des Steins. Unzerbrechlich, beinahe unformbar: ein Stein, der durch seine Existenz dem Universum trotzte. Er nickte und legte die Stirn gegen den Kopf des Streitkolbens, bevor er ihn magnetisch an seiner Rüstung arretierte.

Er trat aus der Kammer in die Düsternis des Korridors. Ein Windstoß wehte durch den Gang und die Flammen der Fackeln in ihren Wandhalterungen flackerten. Er setzte sich in Bewegung. Der Signalempfänger im Kragen seiner Rüstung begann zu läuten und Voxübertragungen drangen an sein Ohr. Er konnte jedes militärische Signal im Umkreis von zehn Kilometern bis hinauf zum Rand von Terras Atmosphäre empfangen. Sein Verstand durchsiebte die Informationen und vor seinem geistigen Auge entstand ein Muster der gesicherten Bereiche und ihrer Schwachstellen. Die Huscarlwache des Primarchen war in Position. Die Posten des zweiten und dritten Sicherheitskordons waren über die Bastion verteilt. Darüber hinaus patrouillierten vierundsechzig Legionseinheiten den Palast auf zufällig ausgewählten Routen. Die restlichen Kräfte meldeten keine besonderen Vorkommnisse. Alles war so, wie es sein sollte.

Sein Blick wanderte über die steinernen Gänge und Treppen, als er zur Befehlszentrale emporstieg. Es war in jeder Hinsicht eine hässliche Anlage. Die groben Granitmauern waren schartig und ihre Zinnen bissen wie gefletschte Zähne in den Himmel. In Archamus’ Augen wirkte alles ungeschliffen und plump. Einst hatte er sich gefragt, ob die Bastion überhaupt für die Ewigkeit errichtet worden war oder ob ihre Erbauer lediglich die Bedrohungen eines vergessenen Zeitalters vor Augen gehabt hatten. Doch sie hatte überdauert, das konnte er nicht bestreiten.

Was wird von den Dingen bleiben, die wir erschaffen?, fragte er sich, während die Stimmen eines Palastes an sein Ohr drangen, der auf den Krieg wartete.

Raumhafen Damokles
Terra

Innis Nessegas hasste die Nacht, doch sie war alles, was er zu Gesicht bekam. Die Schicht war seinem Vater zugewiesen worden, als der alte Mann – nun schon lange tot – zum dritten Präfekten der Südlichen Transporthauptschleuse aufgestiegen war. Es gab zwei weitere Präfekten, die über das System aus Toren, Winden und Ladeplattformen wachten: einer am Tag und einer während der Abendstunden. So wie Nessegas hatten auch sie ihre Posten und die Schicht ihrer Wache geerbt. Manchmal fragte er sich, ob einer der beiden ihm die Nachtschicht neidete, doch meistens war er überzeugt davon, dass sie ihn bemitleideten.

Aus der Ferne glich der Raumhafen einem zerklüfteten Berg aus Metall. Landeplattformen ragten aus seinen Flanken. Einige von ihnen waren sogar groß genug für Makrokähne. Fähren landeten und starteten ohne Unterlass und umkreisten den Hafen wie Bienen ihr Nest. Nessegas hatte sie noch nie gesehen. Seine Welt lag tief unter den Landeplattformen und Lagerhallen. Doch selbst in den Tiefen von Damokles herrschte rege Betriebsamkeit. Die Frachtschlepper und Kolonnen der Lastraupen kamen zu jeder Stunde. Die Zeit, die sie in der Südlichen Transporthauptschleuse verbrachten, gehörte Nessegas.

Die Fahrzeuge passierten die Tore der Schleuse – einige von ihnen fünfzig Meter hoch – und gelangten in die erste Halle, wo Arbeiter ihre Fracht entluden. Anschließend fuhren die Fahrzeuge in eine zweite Halle und wieder hinaus in die Welt. Nessegas wusste, dass die Schleuse ihre Bezeichnung einer alten Methode verdankte, die es Schiffen erlaubt hatte, unterschiedlich hohe Abschnitte eines Flusses zu passieren. Er konnte jedoch nicht sagen, ob der Vergleich zutraf, denn er hatte noch nie ein Schiff oder einen Fluss zu Gesicht bekommen.

Fünfzehnhundert Männer, Frauen und Servitoren waren mit der Entladung der Fahrzeuge beschäftigt. Außerdem unterstanden Nessegas einundfünfzig Subpräfekten, vierundsiebzig Bereichspräfekten und siebenhundert Aufseher, deren Aufgabe darin bestand, die Arbeiter zu überwachen und ihm regelmäßig Bericht zu erstatten. In seiner Kuppel unter der Decke der ersten Halle verfolgte er das Kommen und Gehen der Fahrzeuge. Die Mannschaften und Arbeiter umschwärmten sie wie Insekten eine Süßspeise. Der in seinem Jochbein verankerte Projektor ließ blaue Datenkolonnen über die Retina seines linken Auges laufen. Sein Gesicht zuckte. Der Projektor hatte noch nie vernünftig funktioniert und sandte immer wieder Stromstöße durch seine Gesichtsmuskeln. Es waren aber die Daten, die seinen Unmut erregten.

Er streckte die Hand aus und drückte eine Taste auf der Messingkonsole. Knisterndes Rauschen drang an sein Ohr.

»Kohorte dreiunddreißig liegt fünf Minuten und dreiunddreißig Sekunden hinter dem Zeitplan«, verkündete er.

»Verzeiht, ehrenwerter Präfekt«, erwiderte ein Aufseher. »Eine Inspektion. Sie bestehen darauf, die gesamte Ladung zu kontrollieren. Schneller geht es nicht.«

»Das ist nicht mein Problem, aber es wird zusehends das Eure. Die verlorene Marge dieser Fracht wird bis zur Beseitigung der Stauung von den Füllrationen der Kohorte abgezogen.«

Erneut erklang das knisternde Rauschen. Nessegas konnte die Beschimpfungen, die sich dahinter verbargen, beinahe hören.

»Verstanden, ehrenwerter Präfekt.«

Er trennte die Voxverbindung und drehte sich zu der zweiten Gestalt in der Kuppel um. Die Worte des Aufsehers waren der Frau nicht entgangen. Wenn es sie aber kümmerte, ließ sie es sich nicht anmerken. Ihre Miene war so reglos und gefasst wie zuvor. Sie trug die rot-schwarze Uniform der Hafenmiliz von Damokles und die silbernen Schwerter auf ihrem Kragenspiegel verrieten, dass sie im Rang einer Ojuk-Agha stand. Sie hatte gesagt, ihr Name sei Sucreen. Er hatte sie nie zuvor gesehen, aber das war nicht ungewöhnlich. Die Sicherheitsprotokolle, die Terras Prätorianer erlassen hatte, besagten, dass sich stets ein Offizier der Miliz mit ihm in der Schleusenkuppel befinden musste, während zweihundert Milizionäre in den Hallen ihren Dienst versahen. Es war nie dieselbe Einheit und in den sechs Jahren, die die Protokolle mittlerweile bereits in Kraft waren, hatte er es nur bei zehn Gelegenheiten mit demselben Offizier zu tun gehabt. Die Miliz überwachte, inspizierte und durchsuchte stichprobenartig die Fracht. Es war schlimmer, wenn einer der Imperial Fists bei ihnen war. Dann verschwand jede Nachsicht zusammen mit seiner Aussicht, die Quoten zu erfüllen. Nicht, dass Nessegas Einwände dagegen erhoben hätte. Zumindest nicht, wenn einer der Söhne des Dorn in der Nähe war.

Er sah zur Karawane herab, die unter den Augen und Gewehren eines Dutzends Milizionäre auseinandergenommen wurde. Dahinter rollte bereits ein Raupenschlepper mit fünf Waggons durch die Schleusentore. Er fluchte leise, als er das Wappen des Hysen-Kartells erkannte. Allein auf einem einzigen Waggon des Raupenschleppers würden sich knapp eintausend Tonnen Fracht befinden. Die Chance, ihn in der mit dem Kartell vereinbarten Zeit durchzuschleusen, schien verschwindend gering. Die Abfertigungsrate der Nachtschicht brachte Nessegas bereits in Verlegenheit. Wenn sie noch weiter sank, würde er mit einer Rüge rechnen müssen.

»Werdet Ihr ab jetzt alle Fahrzeuge derart gründlich durchsuchen lassen?«, fragte er und drehte sich zu Sucreen um.

Sie begegnete schulterzuckend seinem Blick, sagte jedoch nichts.

Nessegas unterdrückte den Drang zu schreien. Er dachte darüber nach, wie er ihr das Problem verständlich machen konnte, als Sucreen die Stirn runzelte.

»Was ist das?«, fragte sie mit einem Blick über seine Schulter. Er wandte sich zur Konsole um. Umgeben von grünen Kontrollleuchten blinkte ein bernsteinfarbenes Licht. Nessegas beugte sich vor und murmelte einen weiteren Fluch.

»Eine Störung der Luftzirkulation«, erwiderte er. »Es ist bereits das dritte Mal seit der letzten Schicht.«

Er begann eine Anfrage in die Konsole einzugeben und die Tasten fuhren klickend auf ihren Hebeln herab. Es war sinnlos. Die roten Priester würden seine Bitte nicht beantworten, und wenn sie es taten, dann frühestens in einigen Stunden.

»Ein gravierender Schaden?«, fragte Sucreen.

»Wir werden weiterhin atmen können«, sagte er laut, bevor er leise hinzufügte: »Auch wenn ich mich nicht beschweren würde, wenn du erstickst.«

»Was?«

»Gar nichts«, erwiderte er. »Ein klemmender Schieber im Kaltluftabzug, mehr nicht.«

Sucreen nickte. Sie war im Raumhafen geboren und aufgewachsen und die Kühlschächte waren ebenso ein Teil ihres Lebens wie der Geschmack des Wassers und der Gestank nach Maschinenöl. Manchmal blieb einer der Schieber in den Luftschächten stecken, die die Sektionen des Raumhafens miteinander verbanden, und die warme Luft entwich aus den tiefen Bereichen und verteilte sich über den ganzen Raumhafen. In den tiefen Bereichen – wie der Südlichen Haupttransportschleuse – sank die Temperatur dann fast bis auf den Gefrierpunkt. Unangenehm, aber nicht besorgniserregend.

Unten in der Halle kam der Raupenschlepper des Hysen-Kartells zum Stehen und die äußeren Tore begannen sich hinter ihm zu schließen.

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die das Zeitalter der Dunkelheit einläuteten.
Und für Liz, Laurie, Andy, Alan, Greg und Ead,
die alles zusammengehalten haben

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titel des englischen Originalromans: Praetorian of Dorn.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Neil Roberts.

Prätorianer des Dorn © Copyright Games Workshop Limited 2017. Prätorianer des Dorn, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-776-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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